DORAMA

A ti, que te ocultaste en aquel lugar bello y mágico
en donde yo jamás podré alcanzarte… N.D.S.E...

Y traté de olvidarte,
trate de olvidar tu rostro de mariposa enamorada
traté de dejarte ir como una hoja fugitiva,
caprichosa, cansada, 
mi corazón, ¡mi terco corazón!,...
quería escribir con un clavo grueso tu nombre sobre una ventana
porque todo lo que se de ti,
porque todo lo que soy,
lo aprisioné junto con la indiferencia del viento,
y es solo por eso que antes de ver morir esta bellísima tarde,
me quedo en silencio para que solo tú me dictes tus palabras,
para que me enseñes la mejor fórmula de llenar el mar de tristezas,
para que no pueda alcanzarme la soledad,
para borrar todos tus besos bien tatuados sobre mi espalda,
mi niña de pequeñas estaciones,
porque me enseñaste que uno puede besar mejor con la mirada,
porque no dejaste que mis horas
almenos se enamoraran locamente de tu imagen o de una estatua,
dime porque,
porque ya no puedo sumergirme bajo tus grandes ojos
acaso sabías que todo tu amor habita en el asfalto de mi casa,
mi princesa,
supuse que vendrías,
por eso aprisioné tu último te quiero en mis bolsillos
por eso guardé esta nube abierta que hay en mi mirada,
por que quería enseñarte a amar
como hacen el amor locamente las sombras de las plantas,
mi tonta mariposa sin alas,
donde están los apretados: “te quiero”
que dejé tantas veces bajo tu lenta cabellera enamorada,
mi niña, mi niña que nunca aprendió a amar los espejos,
por eso volviste después de tantos meses de silencio
para saber si todavía existías,
como una caricia falsa que vive anclada en el recuerdo,
siempre supe que eras tú,
porque aprendí sin quererlo a saborear lo ingrato de tu fragancia,
-no llores
-¿no lo sabias?,
cada vez que una mujer llora un ángel muere y pierde sus alas,
no digas nada,
sabes que el estruendoso silencio no une, pero tampoco separa,
que las mejores palabras de amor,
se las han dicho dos personas que todavía no se dicen nada,
tengo que irme, no oyes como el viento me reclama,
nunca pudiste abrazar mejor ese hilo blanco que ahora aprisiona nuestras miradas,
nunca pudiste decir un mejor adiós
ahora que mis demonios salen bien vestidos a bailar con todas las metáforas,
no tengas miedo,
estoy dibujándote mis palabras para que siempre seas hermosa,
para que cuando despiertes no creas que todo ha sido un sueño,
para que la eternidad te envidie,
y para que mi última rosa azul se tiña de ti,
se impregne de ti,
porque en setiembre es un hermoso día para abrir los ojos
y porque solo ahora dejo deslizar tibiamente mi verdadero nombre
y mis últimas lagrimas azules sobre tu garganta...

Juan Carlos...

LOS POETAS

Es por eso que hoy ya no tengo ganas de hablarle de mí

a  todos estos fantasmas que guardo sobre mis cuadernos,

Porque  son las 3 de la madrugada,

y esta lluvia inquieta es una gitana que araña a mares

Todo su corazón partido  sobre  mi ventana,

Porque será que las rosas no florecen de nostalgias,

Aunque la primavera ya llegó 

Bailando en esta habitación de cuatro espejos,

En esta gastada habitación,

Que ya no tiene olor a amigo

Ni a una buena mujer  desnuda, y  descalza.

Porque será que los poetas viven en un mundo imaginario

Rodeados de árboles imaginarios

Como dice el maestro,

Sueñan con la mujer imaginaria, volviéndoles  a palpitar todo el corazón imaginario,

Sí, porque según Jaime   a los poetas

Las venas del cuello se les hinchan como serpientes a veces  para asfixiarlos

Porque están solos, solos, solos, yéndose a cada rato.

O Debe ser que los poetas conocemos mejor

El alfabeto  de una banca vacía,

Y  En un rincón de la melancolía que nadie ve ni siquiera en sueños

Ellos leen todo su  dolor como en un libro en blanco,

Y escriben los nombres de todas las mujeres que no amaron,

Pero que vencieron a la muerte

Cinceladas, revestidas y guardadas sobre  mi rostro

Sobre mi rostro que ahora es un celofán mojado…

Porque será que a los poetas se nos dio la belleza de no pensar nunca,

Sino en sentirlo todo,

Cuando agoniza una hoja,

O cae una piedra cansada,

Cuando el futuro llega a deshoras  de tiempo.

Y el silencio es un moustro de tres cabezas

Que se escucha mejor en un cuarto  sin odios,

Ellos  Quieren cambiar el mundo, volverlo un rectángulo,

Cazan imágenes por las noches,

La luna es una amante que siempre nos muestra su mirada enamorada.

Porque será que los poetas viven sin dios y sin diablos

Siempre persiguiendo un rostro olvidado en el silencio,

El dolor los parte en dos como una manzana,

Porque será que los ángeles saben mentir muy bien

Aunque tengan las alas blancas,

Sí, Porque será que cupido jamás penetro bien nuestro lado izquierdo,

No será  que Dios odia a los poetas,

Y los maldice con un estigma sobre sus manos,

Ya que seremos los únicos que podremos verlo.

Millones de seres humanos caminando con mascaras

Con tanto dolor guardado en los bolsillos

Y entregándose, dándose estúpidamente a cada rato.

    

Porque será que los poetas sueñan mejor en febrero

Aman el mar,

Y Las olas que siempre nos golpean de recuerdos

En los pies ellos no poseen alas, sino versos,

Porque será que ya estoy cansado

Cansado de ver llorar tan pesadamente a todos los inviernos

Porque será que la poesía es una ninfa que Solo me busca cuando hay un muerto,

Sí, porque será que ya no hay en mi ganas de cantar

Ni de oír Esa melodía que de niño me mantuvo despierto,

El dolor nos hace más humanos, pero también nos vuelve más viejos,

Yo ya no quiero masticar mi poesía,

Ya no quiero ver mi rostro de niño malcriado en los espejos

Ni llorar tan solo,

Para sentir la compañía,

La voz estrepitosa de una lágrima que cae sobre los suelos,

Si, ya no quiero ser poeta

Ya no quiero jugar con los demonios

Ni con las estrellas infieles

Que esta noche  ya no me cuentan sus secretos,

Si,

Ya no quiero ser poeta,

Ya no quiero seguir tocando todas las puertas

Para ver si algún  día de casualidad te pierdo o me encuentro,

Porque ya son las 5:30 de la mañana

y alguna mujer que tatuó mal mi nombre sobre sus senos,

Seguro me recuerda,

Recuerda a un tonto que se columpiaba esperando la palabra “te extraño “en los teléfonos,

Es cierto, ya no tengo 20 años,

Pero porque será que aun siento

Aun siento tantas ganas de escribir, de escribir mi historia

Mi historia de cupido muerto Sobre los lagos.

De dejarme llevar como si fuera un papel arrugado y lleno de garabatos,

De ser simplemente un peatón,

Un inservible proletariado,

Suena el despertador

Son las 6 am y los pajaritos me muestran su alfabeto

Ese que me acompaña desde que tenía 5 años,

Debo colocarme bien la máscara,

Porque un trabajador no es un poeta,

Es un ser que lucha una guerra perdida

Sobre este  mundo que es un rectángulo abierto,

Afeitarse la nostalgia,

Desayunarse los no puedo,

Lo olvidaba Hay Un batalla diaria de 8 horas hablando en el infierno,

Que tonto,

Que  tonto es pensar que Mis palabras Llegarían algún día a acariciarte de amor,

Como la mano de mi abuelo que ya está muerto

Que murió como los pájaros buscando en el horizonte alguno de sus recuerdos,

Si, ya no quiero ser poeta

Ya no quiero abrir los ojos para encontrar

Que hay tanto que todavía me debo,

Ya No quiero masticar la soledad ni comer a regañadientes

Tu foto gastada de tantos te quise o te quiero,

Llévame de aquí poesía

Llévate a todo los niños que juegan sobre mis manos

Y Que jamás verán mi rostro

El rostro de un padre feliz, cansado y viejo,

Llévame de aquí poesía préstame tus alas,

Déjame recorrer ese camino  que no lleva a ningún lugar,

Deja que la yerba crezca sobre mis pies,

Y que la locura tibia se recorra libre por la yema de mis dedos

Deja que me muera esta noche,

Esta noche que me ayuda a ocultarme bien del silencio

Llévame de aquí poesía,

Muestrame en que cuadra la puedo amar mejor

Antes de que me asesine su olvido o su recuerdo

Llévame de aquí,

Porque en verdad Ya no quiero ser poeta,

Y porque Ya no quiero escribir más, sobre el cuaderno arrugado de su cuerpo.